Poeta de indefinição sem palavras,

escultor das arestas já talhadas.

Branco no branco,

nada de nada.

Cosmonauta invertido e raiz imaginada.

Trabalho sem suor em intelecto amordaçado.

As cores fundidas num translúcio,

num prisma idealizado,

que não reparte,

que não une,

que apenas está.

Não apresento,

não demonstro,

a sensação do olhar,

recolher,

a sensação de se apaixonar pelo que se vê.

Venho de uma terra sem nome,

onde as formalidades são desenhadas em abraços.

Nesse sonho de onde desembarco,

sente-se.

Sente-se que a verdadeira importância está no sentir,

no exteriorizar,

no fingir.

Finjo que sou,

finjo que sim.

Anonimo